"Добро пожаловать... или как я стала бесплатным персоналом для родни"

Когда мы с Димой подписывали договор купли-продажи на уютный домик у моря, я едва сдерживала слёзы.

Мечта! Не просто отпуск, не дача, а настоящий наш уголок, где можно жить, дышать морем, просыпаться под шум прибоя, устраивать романтические ужины на веранде.

Я уже видела себя с книгой в плетёном кресле, босиком, в мягком свете заката. Мне казалось, что начинается новая глава нашей жизни.

Но я ошибалась. Новая глава началась, только жанр оказался совсем другим. Не мелодрама, не комедия, а натуральный хоррор под названием "Родственники едут отдыхать".

Первый тревожный звонок раздался через шесть дней после переезда. Телефон мужа зазвонил, и он, глянув на экран, сжал губы.

— Это Алена, — буркнул он.

— Какая из? — переспросила я.

— Двоюродная. Помнишь, с нашей свадьбы унесла еду в контейнерах, но забыла подарок?

Я кивнула. Помнила. Слишком хорошо.

— Привеееет! — раздался её приторный голос, слышимый даже на расстоянии. — Слушай, мы тут с родней подумали: вы теперь живёте на море, а мы так давно не отдыхали. Можно мы к вам на недельку заглянем?

У меня всё внутри сжалось. Я хотела сказать: "Нет, конечно. Нельзя. Мы только переехали, у нас коробки ещё не разобраны!" Но я лишь глянула на Диму — и всё поняла. Он уже согласился. Молча. Своим выражением лица.

— Ну, неделька, и всё, — сказал он потом мне. — Не можем же мы им отказать…

Они приехали через три дня. Не вчетвером, как говорилось, а вшестером. Тётя Рая, дядя Лёня, их дочь Юля с мужем и двумя детьми. И собака. Не шпиц, не йорк — а сенбернар. Громадный. По кличке Жора. Который тут же обмочился у входа.

— Дальняя дорога, он устал, — как ни в чём не бывало прокомментировала Юля.

Микроавтобус, гружёный вещами, занял полдворика. Казалось, они приехали не на отдых, а на постоянное место жительства.

С самого начала пошёл "отдых". В моей кухне. В моём душе. В моём доме. За мой счёт.

— Я тут спину потянула, — сообщила тётя Рая, — можно я в спальне вашей полежу? А то на диване не высплюсь.

Я хотела возразить, но муж уже постелил нам в гостиной. "На недельку", помнишь?

С этого момента всё пошло по наклонной. Утро начиналось с криков детей, мультиков на всю громкость и звука лопающегося пакета с хлопьями. Вечером они устраивали застолья, после которых я обнаруживала гору грязной посуды и пустой холодильник.

— А у вас есть ещё шампунь? Мы ваш допользовали. — У вас курица закончилась. Мы пожарили. Надеюсь, вы не против? — У вас нет пледа потеплее? На веранде вечером зябко.

И всё это — без "спасибо", без "можно?", без намёка на помощь. Даже мусор они не выносили. Просто ставили пакеты у двери. Как будто кто-то должен. Наверное, я.

— Они уедут скоро, — шептал мне Дима, когда я выходила на улицу, чтобы не закричать. — Когда? — спрашивала я. — У нас даже молока нет, потому что твоя тётя варит по три кружки каши каждое утро, а денег на еду не оставили.

— Это же семья. Потерпим.

Потерпим. Мы терпели почти три недели. "Неделя" оказалась понятной только им единицей времени. То дети заболели, то собака стрессовала, то "ой, а что, уже время уезжать?"

Но пик настал утром, когда я зашла на кухню, а на холодильнике висела записка. Цветным маркером, на листке с цветочками:

"Купи молоко, хлеб, яйца и что-нибудь сладенькое к чаю. И шампунь, у нас кончился."

Я стояла, молча. Потом вышла на веранду, села, обняв колени, и просто смотрела на море. Меня трясло. Это не был отпуск. Это был беспощадный эксплуатационный лагерь с одним надсмотрщиком — роднёй.

Когда Дима подошёл с кружкой кофе, я даже не посмотрела на него:

— Либо они уезжают завтра, либо я. Выбирай.

Он замолчал. Потом тихо сказал:

— Я поговорю с ними.

Через два часа он сообщил, что сказал тёте Рае, что нам нужно личное пространство и что пора им уезжать.

— Ну конечно! — раздался возмущённый голос в трубке. — Да мы-то думали, вы люди хорошие! А вы! Не по-человечески, как-то грубо…

— Нам до понедельника нужно дотерпеть, — добавила Юля. — У нас с этого дня бронь в Сочи. До понедельника — и всё.

В понедельник они уехали. Не раньше. Оставив:

Я сидела на своей веранде. На своей. Одна. Без собак. Без детей. Без чужих запахов шампуня. Просто смотрела на море и вдыхала воздух. Дима сел рядом, обнял за плечи:

— Прости. Больше такого не будет.

Я не ответила. Просто закрыла глаза. А через час телефон снова пискнул.

"Привет, это Славка. Говорят, у вас шикарный дом у моря. Мы тут подумали..."

Я встала. Подошла к телефону. Выключила его. Потом наложила себе тарелку фруктов, пошла в спальню и впервые за месяц легла на СВОЮ кровать. И, кажется, впервые — спала спокойно.